En las tertulias y el papel impreso, rizar el rizo desvelando nuevas y viejas corrupciones, la crisis del PP, derrotas de Aguirre, Rajoy y la absurda Rita Barberá. Lo de siempre, una pesadilla cotidiana sin irte a la cama.El resto del mundo y los horizontes de futuro no existen para estos comentaristas, iletrados y llenos de lugares comunes, calcando frases monocordes unos de otros en fila india. Toda esa mugre,propia de un concepto infame de la realidad, debió ser barrida hace tiempo, pero flota aún, rebosante de heces e impoluta, mientras una complicidad silenciosa, aunque efectiva, autoriza que los destinados a irse sigan mandando, y millones continúen sufriendo. Franz Kafka, reinventado sin maestría en crudas historias de miseria y crueldad infinita propias este franquismo del siglo XXI. Hace más de cinco largos años, observo,desde cerca y lejos, a la muerte y su larga sombra deslizarse por cada palmo del territorio donde nací, y abandoné con cuatro. Fue el de la posguerra de color pardo. Al regresar con canas y arrugas, viendo el panorama desde Catalunya empecé a comprender. Hoy, es como si el castigo del tiempo se hubiera cebado en millones de mentes, envolviendo la dignidad colectiva en bolsas de plástico, para asfixiarla, como en aquellos tiempos trágicos. La diferencia es que el ayer era fruto de la derrota. La desmemoria preparó otra nueva, y más impune todavía: la de la Europa Alemana,heredera del espíritu nazi, y sus lacayos vernáculos, regentando para trece millones de pobres otros campos de concentración.
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