LA USURPACIÓN

Es la táctica de los farsantes, en procura de conservar el engaño de quienes le creen por ingenuidad o conveniencia.

La estrategia del timador apunta a sobrevivir de sus continuos fraudes al prójimo, cosechando algún laurel o el consiguiente plato de sopa.

El farsante reseñado en el anterior post brinda en su tarjeta de presentación la condición de fugitivo del terror y una muerte segura.

Mentira doble. Primero, porque está muerto desde el preciso instante en el que inició la larga cadena de farsas fusionando con ellas la razón de existir. Segundo, al no acreditar valor alguno para desafiar otra cosa que la verdad. Tercero y último, al ser espurio todo en él.

Jamás arriesgó nada por nadie que no fuera en su exclusivo provecho y, siendo poca cosa no requiere mucha atención pública. Sin embargo cuenta a su favor con el auxilio de los que desean ser reverenciados. Y, todo hay que decirlo, doblando el estómago o clavando las rodillas en el piso es creíble.

La más singular de las características que marcan a fuego al usurpador, es el falseamiento en provecho propio, de la vida y obra de otros, sumándole la falsa admisión de un viejo vicio o tara personal; por ejemplo el alcoholismo.

Haber bebido más de la cuenta hasta el hervor de la adicción es mal asunto. Al confesar lo que fue y es, sin probar desde hace años una gota de alcohol, el farsante enternece a los espíritus piadosos mostrándose tesonero y en el fondo humilde. A los que cargan alguna lacra la charada del gondolero debe sonarles como un villancico enternecedor.

Pocos advierten la peligrosidad emocional de este alcohólico por más redimido que parezca. Pues si antes distribuía agresiones entre su yo y el prójimo; ahora los remite al último.

El intento de hurtar una labor de años y esfuerzos a un escritor en desventaja mediática es un miserable intento de usurpar un ejemplar rol, reemplazándolo con otro diametralmente opuesto.

Si cómo dicen el estilo es el hombre, no despuntado el hombre por sitio alguno, el estilo del que usurpa es apenas una negra nube de verano.

Si por ejemplo a Blas Matamoro se le ocurrió biografiar a Carlos Gardel, él salió a imitarlo, tarde y mal (su libro es horroroso y francamente ofensivo). Con el supuesto "amigo" Marcelo Birmajer hizo otro tanto, copiándole la fórmula del tratado para hombres solos, por los que originariamente el otro, tan mediocre y reaccionario como él, ganó unos pesos en Buenos Aires.

Sabedor que sus antiguos patrones habían saqueado mi original sobre Perón, esparciendo los datos históricos por Internet mediante dos cabeceras (en Madrid y Buenos Aires) por las que cobraban el servicio a ciertas webs, negó hasta el último momento su mafioso vínculo con ellos.

Horacio Vázquez Rial es carroñero de quién se le ponga a tiro.

Al esbirro de sucesivos amos (los primeros integraban PRISA y el PSOE de Felipe González) nunca le faltará uno nuevo mientras encuentre a quién usurpar, predando.

Hoy una de sus muletillas es remitir cualquier asunto a una supuesta experiencia en la vida, para dar quizá el toque de realidad al continuum usurpador. En el ajo introduce a sus parientes, presentándolos cual ejemplos de tesón y superación.

El mensaje subterráneo es: "Soy igual a ellos". Lo cierto es que en gran medida ellos lo hicieron así.

La crónica apunta que en Argentina ganó 50.000 dólares de premio por una novela. Fue hace tiempo, pero la editora en cuestión (Norma) era colombiana, afín a Álvaro Uribe Vélez, y es fácil interpretar la evolución de sus genuinos capitales en la Argentina de hoy, mediando el enorme poder del narcoterrorismo de Estado en Colombia, y la corrupción oficial en el país de residencia editorial.

Además, es fácil deducir que en tal concierto ciertos premios poco claros oculten una repartija tras bambalinas.

Aquí, acogen a este usurpador de honores y textos, gente como Losantos, César Vidal, el paje Somalo y poco más. Quizá su odio a los catalanes que amamos nuestra tierra de origen -acreditado durante el nacimiento de "Ciutadans" (y su súbito abandono)- le conserven la quintacolumna en el vertedero de Libertad Digital.

Que yo sepa, en Catalunya vivía el susodicho años atrás en un piso/madriguera muy oscuro, repleto de libros amarillentos y camisas sin lavar. Allí, dónde insiste en pergeñar a horas nocturnas nuevos libros que nadie leerá y tuve la mala suerte de iniciar mi contacto literario, no le hicimos nada. Es más, le creímos por desgracia.

A cambio, él nos jodió.

A mí en principio, y en el fondo a todos los que acreditamos una moral sólida. La penúltima vez que le ví le advertí sobre la inconveniencia de copiar en una forma o otra mi libro sobre Perón. Empezo a temblar y se le cayeron los tenedores y cuchillos, y aunque juró emocionado que por nada del mundo lo haría, luego no me hizo caso.

Hasta ayer guardé silencio en el Blog sobre el taimado ejemplar. Pero si denuncié a varios pájaros más importantes que el pipiolo por copiarme algunas cosas, no iba a permanecer en silencio si él piaba atribuyéndose seriedad sobre su pésima biografía de Perón.

El desvergonzado no acomete estas agresiones por la libertad que pregona y a la que poco honor hace. Es por xoder, dispensando bosta que le agencie de cop i volta unas pelas o algún acomodo.

¿Tanto empeño en enturbiar el ambiente, será de rabia por que no le leemos? ¡Vamos, si es obvio que no le leen en ninguna parte!

Tiempo atrás su Blog se murió de silencio. Él sigue medio vivo y montando farsas de vieja fórmula, cómo si tal cosa.

Confeso admirador de las mafias, en su ocaso encontró una nueva. En ella es el último mono; el tipo en quien de última nadie confía. Eso sí, representando de cabo a rabo y en forma invariable el verdadero personaje de las novelas negras que tanto le placen y tan mal entiende.

El mismo chivato y negado que el Sam Spade de El Halcón Maltés abofetearía en la recepción de cualquier hotelucho, quitándole las pistolas tras vaciarle el abrigo, para encomendárselas al madero del lugar, antes de salir a respirar aire puro.